Después de un silencioso y largo abrazo, las luces se apagan. El escenario se hace barrio y mis compañeros vecinos. Y allí salimos a jugar, a jugarnos la vida en acciones heróicas que no merecen ninguna gloria ni estatuas, pero que bien sabemos llenas de coraje. Y los viejos miedos (ancestrales diría) se disipan. De repente el teatro es una iglesia, el escenario una sala de parto y la vida un juego.
La Percutora, en la función de estreno de "Tirando Flores"
no se como sabén. Tampoco sé si
son las mismas, pero año a año para estos días el cielo de buenos aires
ya no es el mismo. Es mas alegre si es que le cabe ese adjetivo al
cielo. No se, pero la cosa es que desde estos primeros días de
septiembre si levantás la cabeza y cogoteando entre edificios tenés la
suerte de encontrar el cielo de Buenos Aires, muy probablemente veas un
pajarito pequeño, de alas puntiagudas y cuerpo de avion de guerra. Lo
distinguís entre otros porque no vuelan como las demás aves, que lo
hacen como por trámite, para ir de un lado a otro. No, ¡ellas vuelan por
placer! No se si cientificamente digo lo correcto, pero yo cuando las
veo volar no puedo dejar de pensar en que gozan, en que vuelan porque
solamente lo desean. Las percibo sitiendo lo mismo que yo algunas veces
en que toco tambores o ando en bici... No
puedo dejar de pensar en que así como llegaron, un día se irán. No
puedo dejar de pensar en lo que fluye, en los ciclos, en la
impermanencia.
No puedo dejar de alegrarme cuando me doy cuenta que llegaron.
Llegaron las golondrinas,
las recibo tocando tambores bajo el cielo de un patio de Villa Ortuzar
RECITADO: Amo las golondrinas porque son como mi alma fugaces visitantes de lo desconocido aparecen de pronto cuando la primavera en el aire decide la derrota del frío me traen de lo cielos remotos de la tierra la nostalgia del paso y el ansía de infinito con que mi sangre viene venciéndola a la muerte y afirmándola la vida a través de los siglos. __________________________
A dónde te irás volando por esos cielos bracita negra que lustra la claridad detrás de tu vuelo errante mis ojos gozan la inmensidad, la inmensidad.
Veleros de las tormentas se van las nubes en surcos de luz dorada se pone el sol y como sílabas negras, las golondrinas dicen adiós, dicen adiós.
VUELA, VUELA, VUELA GOLONDRINA, VUELVE DEL MÁS ALLÁ, VUELVE DESDE EL FONDO DE LA VIDA SOBRE LA LUZ, CRUZANDO EL MAR, CRUZANDO EL MAR.
Un cielo de barriletes tiene la tarde el viento en las arboledas cantando va y desandando los días mis pensamientos también se van, también se van.
Cuando los días se acorten junto a mi sombra y en mi alma caiga sangrando el atardecer yo levantaré los ojos pidiendo al cielo volverte a ver, volverte a ver.
VUELA, VUELA, VUELA GOLONDRINA, VUELVE DEL MÁS ALLÁ, VUELVE DESDE EL FONDO DE LA VIDA SOBRE LA LUZ, CRUZANDO EL MAR, CRUZANDO EL MAR.
Las Golondinas (Música de E. Falú, Letra de J. Dávalos)
Siempre me llamó la atención que cuando un tamborero muere, otros tamboreros toquen en su entierro. Hasta donde yo sé, no sucede lo mismo con otros musicos.
Algo de religioso aún sobrevive en la practica profana de tocar tambores. Algo hay en ellos que nos permite vincularnos con lo trascendente; quizá lo sagrado sea la posibilidad de manipular el ritmo. Y si como dice la ciencia, todo en el universo se encuentra vibrando, quizá el ritmo en la musica no sea mas que la representación o recreación de ese otro ritmo mayor. Ritmo hay en los atomos, en las orbitas de los planetas, la mareas, las células...ritmo hay en todo lo que empieza y termina, en lo que nace y muere y vuelve a nacer, ritmo es impermancencia, movimiento, flujo.
Mas tarde o mas temprano, nos guste o no, nos tocará irnos de este mundo. Hermoso sería que suenen los tambores ese día...
El día que yo me muera
por dios no me manden flores
mandenme siete tambores repicando por la acera
que suene una cuerda entera
con dos repiques bien locos
llamando a blancos y congos
para que vengan por mi,
como al cielo nunca fui
si no me guían me equivoco.
Dicen que es calle empedrada
por las buenas intenciones
de aquellos que mil razones
tuvieron de no hacer nada.
Mi cuenta estará saldada
tuve lo que merecí
sí sufrí lo que sufrí
y goce lo que he gozado
me gané lo que he ganado
y perdí lo que perdí.
La tercera es la vencida
y bendita sea mi suerte
que la muerte no es la muerte
es otra forma de vida
por eso es que en mi partida
no quiero llanto ni flores
mandenme siete tambores
y llevenme a una fogata
lo que queda en una lata
y hasta mas vernos señores...
Cuando yo me muera no me manden flores
cuando yo me vaya de aquí planta una planta pensando en mi
así después que me veas partir, en el alma de las flores me verás venir
Cuando yo me muera no me manden flores
mandenme siete tambores repicando por la acera
porque sé que con tambores los dolores son menores...
El texo que sigue pertenece a Quío Binetti (coreógrafa, interprete danza butoh ) y Florencia Cima (directora e interprete danza-teatro; docente entrenamiento
actoral) y lo tomé de http://www.luciernaga-clap.com.ar/articulosrevistas/18_improvisar.htm ¡buen provecho!
Improvisar es un movimiento continuo de Estados, un recorrido en forma
de flujo donde explorar se torna vertiginoso, porque supone un juego de
operaciones realizadas en el instante mismo. En este juego
intervienen el azar, la incertidumbre, el aburrimiento, la intuición, el
error, la adaptación, etc. como factores constitutivos. Es una tarea compleja pero a su vez liberadora, relacionada con la recuperación de un estado lúdico y creativo muy antiguo.
Improvisar requiere de una presencia total. Ser un animal al acecho. En
el teatro Noh (teatro tradicional japonés ) existe una postura llamada "
kamae" que se puede traducir como "estar en guardia. En esta posición
aparentemente estática, el cuerpo inmóvil contiene una musculatura
pronta a movilizar la máxima energía. Esta es la actitud necesaria para partir hacia la improvisación .
Un cuerpo alerta, conectado, preciso para responder fluidamente a los
estímulos, esta preparado para dar el salto al vacío, para asumir al
instante. Este cuerpo extrañado, extra-cotidiano, desarrolla una
inteligencia diferente, que no responde a los deseos personales sino a
una fuerza mayor, ancestral.
"lo extra-cotidiano es un modo de acceso a la existencia autentica"*
El interprete es atravesado por fuerzas que lo transforman, se condensan en el, lo "devienen". Se recupera así la memoria de los huesos, el saber antiguo se presentiza aquí y ahora en el cuerpo.
Improvisar es asumir un riesgo, transitar un camino de preguntas, donde
lo interesante no es hallar las respuestas, sino cuestionar
constantemente. Desde que lugar improvisar? como devenir en la
improvisación? cómo reformular lo ya aprendido (técnicas ,
entrenamiento, experiencias)?que es estar presente?como apropiarse y
reformular el nuevo material que aparece durante la improvisación? Es
posible generar una estética de la improvisación? Que sucede con la voz?
cómo mantener la improvisación viva a través de tiempo? existe la
improvisación como espectáculo?.....
Improvisar provoca
preguntas, instala la duda, cuestiona el material personal poniendo al
interprete en abismo, desecha toda posible seguridad. Pero hay que tener en cuenta que todo proceso autentico de construcción implica al mismo tiempo una demolición.
Desde esta demolición este silencio primero, este vacío positivo es que
se parte sinceramente hacia la búsqueda de una poética singular del
interprete.
"No quiero descubrir algo nuevo, sino algo olvidado"*
** Jerzy Grotowski
en pocos momentos de mi vida logro tener mayor conciencia del presente que cuando hago música...
